Charle era uno de esos inocentes niños que habían crecido con una perspectiva algo diferente a los demás... Amaba muchas cosas que otros ignoraban sin cesar, y otras pequeñas cosas con las que sólo él podía degustar, sin embargo siempre buscaba algo que lo pudiera acompañar.

 "Oscuro día, largos fríos, soberbia suelta, amor descontrolado" Decía constantemente a gritos su mente, y sin encontrar manera de hacerla parar optó por empezar a escuchar... En poco tiempo empezó a encontrar su verdad...

"En noches pasadas Charle soñaba constantemente con un pequeño jardín, en el que reposaba cada tarde para poder seguir, aquel jardín de sus sueños que le proporcionaba todo lo que pedía, ese mágico jardín que hacía volar la imaginación. Su primer deseo, un libro, pero un libro singular, uno en que pudiera explorar, que le diera acceso a cada personaje, a cada animal, a cada planta... En el libro se encontraba una linda niña que fue una gran mujer, y un extraño hombre que nunca vivió su niñez."  Sin prestar mucha atención prosiguió, pero en su interior preguntas surgían sin razón, poco tiempo después entendió...

"¡Charle, Charle! despierta.... Es tarde." De nuevo a la realidad. Recordaba muy claramente su sueño y lo que había leído, así que lo plasmó. De nuevo llegó la tarde que daba paso a la noche, era el turno de un libro y el jardín.

 "Sol, rodeado de lindas flores, así empezó a leer... De nuevo la niña, de nuevo el hombre, ahora un jardín, luego una imagen de aquel hombre con su misma posición, un libro en sus manos, en un atardecer muy igual. No tardó mucho en notar que él era el hombre sin niñez, el pobre tipo que no logró ver con claridad, que se alejó de todo solo por temor a rechazar, por pensar que ser diferente era algo perjudicial." Esta vez no aguardo en preguntar: Pero si yo, soy él ¿Dónde esta ella? ¿Por qué no está en mi realidad? - Pero ya era tarde y era momento de regresar. Como el día anterior se dispuso a plasmar....

Los días pasaron y empezó a descubrir más de él. En el libro se volvía joven cada vez que escribía sus propias páginas, de los días vividos, de los días recordados. Aún sin encontrarla no se daba por vencido porque ya sabía que deseaba, conocía lo que buscaba.

Ese sueño que se convertía en realidad, esa vida que volvía a ser de él, le había enseñado lo bueno que era esperar, que era luchar, que era seguir de pie...